Arthur Loustalot est un drôle d'oiseau. À 20 ans du matin, le petit Parigot, gueule d'ange et diable au coeur, écrivait comme un vieux cow-boy du Montana. Là où commence le secret, son premier recueil de nouvelles, ressemblait à du Hemingway trempé dans du Jim Harrison. On dit que c'était beau, subtil, sensuel, "d'une maturité quasi surnaturelle", et on eut raison...

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